Ya no quiero ser yo

Vas tramando tu muerte.
Algún espacio en blanco, quizá una coma. Un punto final donde apoyarte. Quieres llegar al limite primero, donde se hayan las cosas que no son. Pero solo encuentras principio y conclusión. ¿Donde se haya otra parte? ¿Desde donde crear sentido?.
Algún paraje imposible, necesario.
Quieres borrar tus venas tan gastadas, tus ojos tan vistos, tu deseo poblado.
Ya no pueden tus pasos el camino. Porque le son ajenos a lo ajeno. Porque eres tan mio y yo tan tuyo. Desde que las palabras. Desde que las preguntas.

Te encuentras a ti y a la palabra. Te vuelves desde ti hacia la palabra. Sin pronunciarte. Te encuentras junto a todos, te atraviesan. En la oración pasada, en ninguna. Ya no sabes, ni tan solo de infinito. Se te acaban las palabras...

Suspensión.

No hay memoria del olvido.

Dos puntos: Vas tramando tu vida: ¿Como tramar tu muerte?

Fantasmas

El delirio es vena concurrida,
cuando salgo a buscar algún fantasma,
arista en el espejo es presto filo;
el trazo cristalino,
denuncia tenue fauna,
murmullo de mi ocaso.
De la sangre brota multitud arrepentida
conforma ansiosa costras de cordura,
se prende de mi boca,
arraiga nervios,
ahuyenta a mi destino.

Sobre la llanura
degüello al invitado,
con soltura destrozo su esqueleto,
le beso el pecho...
Columnas de saliva bendicen el santuario,
apetito de lumbre comienza funeral.
Vapores sugestivos:
jazmín,
laurel y manzanilla,
madreselva;
tibieza de raíces...
bocado a bocanadas.
Infusión de huracán desbarata certidumbre;
sensato eclipse,
conciencia vuelta nube.
Solo un instante,
hartazgo fugitivo.

Me escurro entre tus ramas,
como hoja abatida por la lluvia,
nos vamos mudando al precipicio,
y llegamos al fin;
fulminados,
entre el pasto,
a un charquito.
Los espasmos:
miel y frutas,
horadan el follaje,
profetas en la piel;
enredaderas,
raiz desde el infierno:
lloro y tiemblo
seco.
No vuelvo,
renazco solo,
tan mortal
tan cotidiano.
Habrá que seguir buscando...

Por algo fue así

Imagina que tu estas sabroso en el mundo, pensando tus cosas como si nada y chupando tranquilo. Un día un compa va de nene con la iglesia y gracias a él, te echas 7 años encerrado por hereje.
Después de tanto tiempo se cansan y te dan la ultima oportunidad para retractarte de tus pensamientos demoniacos.
Lo piensas durante la noche. Sueñas con el infinito posible, con la facultad creadora de tus actos.
Al despertar te echas un taco(o los tacos que quieras, es tu imaginación) y después vas ante el tribunal. Ya en el lugar te piden que expreses tu decisión...

¿Tú que dices?
Mi prima hubiera dicho: "Mames wey, comprense un bosque y pierdanse con caperucita roja y sus siete enanos". (Si, a huevo, siete enanos; ¿por qué no?.)
Gandhi no diría nada, al primer año sin comer valía madres.
Yo sacaba un churro y les seguía el viaje.
Al buen Bruno o ciertamente no se le ocurrió nada o solo dijo lo que ya se le había ocurrido como cierto. Sus jueces esperaban algo diferente; decidieron que matarlo seria un adecuado final para tan gestado proceso.

-No se pudo, no se pudo- se dolían sus amigos al compás.
-Ejeleje, te vas a moriiiiiiiiir- se escuchaba a los coros cantar.
-Vamos a hacer carnitas contigo- dijo burlonamente el mas hambriento de la multitud.
-Viva cuba libre- apuntaba el campamento universitario.

Giordano podía pedir piedad, retractarse o que se yo, puede ser que escuchar todo eso lo enchilo(era neoliberal). El chiste es que sus ultimas palabras fueron: "Tembláis más vosotros al anunciar esta sentencia que yo al recibirla".
No me chingues¡¡¡¡¡¡
Hasta mi olla express suena mas digna de piedad que eso, por lo menos sisea una esperanza culinaria. No ya redención declarada, pero es algo.

¿Pues que otra?
Que me queman al buen Bruno.

!Luz¡
!Llamas¡
!Al fuego¡

Otro es su rostro
si es todavía.
Ya no hay perfiles.
Las manos nervios
carbón los pies, borran la tiza.
Hinchado pecho,
la sangre hierve;
su cuerpo arde.

!Luz¡, llamas al fuego.

llamas y gritas
Gritos y orgasmos
origen de ala muere en el cielo.
El sueño es ojo,
brota hacia adentro;
panal de engranes transmutadores...
En sombra...
...luz,
llamas al fuego,
destino al tiempo.
Ya es delirio,
ya mineral,
ya es el viento que sopla el viento.
Ola...que viene
ola que va...